“….auch gepanschter Rotwein beugt Prostata-Karzinomen vor. Zappa würde noch leben, wenn…” Zu Hause, drei Bildschirme im Geckoblick, PC, TV und Handy-Display, hört der Verfasser die Stimme des Sargtischlers, als schwinge er seine Reden auf einem Barhocker nebenan. Er sieht Yedi, den Wirt, der nukleare Ausmerz-Spezial-Dragees in den Absinth-Karaffen auflöst, mit Einwilligung der Gäste, die völlig auf die Erleuchtung in ihrer Magengegend stehen. “Nur Wahnsinnige und Durchgeknallte unterwegs.”, sagt der Wirt, und stellt Skellington einen `Bunkerbuster` hin, einen Mix aus Absinth und Sekt. Der antwortet ohne Zeit zu vergeuden: “Yip”, und stürzt den Schierlingsbecher in einem Zug runter. Er legt dabei den Kopf so heftig in den Nacken, als wolle er sich selbst das Genick brechen. Der Verfasser spürt keinen Antrieb, die Wohnung zu verlassen, denn er sieht alle Gäste vor sich. Es sind seit 5 Tagen immer nur dieselben. Pfingstflaute. Jetzt, wo gefeiert wird, dass sich alle verstehen, reduziert sich das Publikum auf die Stammgäste. Es ist peinlich dazu zu gehören. Dabei zu sein, wenn sich die Ödnis von Menschen, die unfähig zu sozialen Kontakten außerhalb des gastronomischen Familienersatzes sind, in all ihrer traurigen Erbärmlichkeit zeigt. In Reinform nämlich dann, wenn das Ausbleiben anderer Gäste das Tableau der Ausgemusterten grell ins Rampenlicht stellt, das durch einen Film aus ranzigem Öl fällt. Es hilft aber nichts, zu Hause zu bleiben. Für die ruhmlosen Sieben ist er der achte Gast, physisch manifest am Tresen. Sie wenden sich ihm zu, reden auf ihn ein: “Da sach ich zu der Prinzessin, Mensch, Du hast das studiert. Jetzt frag ich Dich, wie das Härten von Stahl funktioniert, und Du laberst nur Schwachsinn. Reine Zeitverschwendung, daß ich Dich gefragt habe.” Der Verfasser ertappt sich dabei, daß er antwortet: “Na ja, das Wort labern kommt von Labien. Vielleicht sind ihre Fähigkeiten in Sachen Verhärtung eher organischer Natur.” Skellington hält im Lecken seiner Selbstgedrehten inne, dann schließt er die Augen zu schmalen Schlitzen und gibt ein keuchendes Lachen von sich. Es gibt kein Entkommen vor der Stammkneipe, auch dann nicht, wenn man ihr fernbleibt. Der Verfasser lauscht in seinem Inneren den Klängen seines sich rapide zum Schlechteren verändernden Charakters.